Espero que no vengas

¿Qué te pensás? ¿Qué? ¿Que sos el único que da todo por perdido? ¿El único que se da cuenta que todo está bastante podrido como para lograr lo que uno quiere?
Pelotudo.
La diferencia entre vos y yo es que aún sabiendo que todo está perdio, aún sabiendo que absolutamente nada vale la pena, que nada puede contra el vacío insistente que metamorfosea cual deseo efímero, aún sabiendo

seguimos.

Por otros caminos

tomando otras formas

diciendo otras palabras

sabiéndonos piel muerta o ingenuidad

seguimos aún sabiendo.

Y no sé por qué esto me hace sentir más afortunada.

15/07/2014

Cada día me siento más muerta.
Se me pudre el sueño, se me deshojan los ojos, se me pierden las lenguas, se me enferma la memoria.
Cada día me siento más muerta.
Se me van de putas las esperanzas, se me desarman los discursos, se me enceguecen las inconsciencias.
Cada día me siento más muerta.
Se me desangran los deseos, se me olvidan tus nombres, se me atontan las cicatrices.
Cada día me siento más muerta.
Se me martirizan los aciertos, se me desapropian los rituales, se me ríen las palabras.

Cada día me siento más muerta, felicitaciones caro mío.

 Buen trabajo.

Sordera

Están sordos mis oídos

mis labios

mis dedos

mis ojos

absolutamente todo posible lunar.

Soy una palabra, 

una cavidad fonética,

 indecible y por eso sólo irreconociblemente escribible.

Soy una palabra,

soy la materia de lo posible,

soy los dedos en un pasamanos infinito

montado sobre algún vacío mordedor.

Soy ese silencio desesperado en todo el cuerpo,

una palabra que se escribe como sordera.

Soy esa palabra que no escucho, también impronunciable. 

Pero vos sí.

Vos escuchame y decime. Decime muchas veces, de las maneras que quieras. 

Haceme de palabras.

Emes

-Digo yo ¿Tanto lío para decir querer o querer decir? ¿Tanto lío para querer o quererse?- dijo Sofía.-No sé, mi Querida Inconsolable. Ya no sé y menos mal.
No me quedó otra que levantar la birome (hipócrita metáfora) y dejar de escr

ganas/GANAS

No se está en ningún lado.

El desencuentro es permanente.

Si Sofía no es y el vacío erige pasamanos,

 que Martirio

nunca nos deje en paz.

Yo también a veces me canso de pelear conmigo misma.

Si es cierto, entonces reí 

que Martirio es un cliché

y Sofía está cada vez más cerca de ser superstición -

Y que te quedes

como la garantía idealista 

(o la terrible certeza)

de la realidad

material

de eso que a veces llamamos

la excepción. 

Si esa noche del veinte de julio

mientras corría por el callejón

borracha

llorando

herida

desprotegida de la mujer roja

es decir, del mundo entero

completamente humillada

desencantada 

enojada y mentida 

dolida

con todo eso que era la realidad

totalmente ajena a ella

con el sol pegando en la cara

completamente magullada porque esa era la verdad

ésa era la verdad

ésa era la verdad

entonces, si te hubieses cruzado en mi camino

querría que fueras vos quien te quedes conmigo

llorando

querría que fueras vos el que se quede en un cordón borracho conmigo

aunque hubieses actuado igual que él

y mentido igual que él

querría que fueras vos.

-Te creés todo lo que digo.-no es la primera vez que me dicen eso, lamentablemente.

-No me mientas porque soy una niña.

-Se les miente a los niños, todo el tiempo.

-Claro, entonces es por eso que somos esto.

-¿Qué cosa?

-Niños encerrados en cuerpos de grandes.

-Puede ser, niña, puede ser.

Yo dejaría a un costado

mi afán de mujer fuerte
te pediría un cigarrillo

y

Sí, definitivamente querría que fueras vos.