No hay nada más Martirio que

la duda.

Orgasmo del desencuentro.

Nos enredamos (indeciblemente) en la lengua perversa del misterio irrevocable del encuentro.
Por eso, encuentro. Porque hay algo que no se deja encontrar. Algo así como la ambigüedad del lenguaje es lo que nos mantiene vivos y enredados, sobrevivientes encontrados.
Eso que no se deja encontrar, que no sabemos que es pero que se inscribe como regla general de la nocturnidad misma de cualquier sujeto que esté sujeto a cualquier miedo peligroso que nos defina como seres vivos, éso se traduce en lo que el barbudo llama velos.
Desde el cabello hasta la boca estoy velada.
De a poco intentarás (absurda e inútilmente) arrancarme el velo que esta atado a mi lengua.
Dejaré que lo hagas desde el sometimiento más siniestro que apresa a cualquier sobreviviente cegado (porque tus velos seguirán allí, intactos, porque yo, porque Sofía o Martirio, mujeres amantes de la ilusión). Entonces el velo del lenguaje viajará por mi esófago, rozará la campanilla y se liberará después de un lastimoso tironeo con mis dientes. Casi como un vómito, me arrancarás de mí.

Me desnudarás hasta dejarme en ese sinsentido que es Sofia.
Y no podré decirte nada, no podré pedirte que te detengas, no podré rogarte que no me asesines de esa manera. Porque Martirio y yo sabemos que es hermoso desnudar a Sofía.

Es placenteramente inevitable

asesinarla de esa manera. 

 

Y que te quedes

como la garantía idealista 

(o la terrible certeza)

de la realidad

material

de eso que a veces llamamos

la excepción. 

Cosas que pueden ser escuchadas un Viernes

-"No hay nada más escritor que el sinsentido. "

Si esa noche del veinte de julio

mientras corría por el callejón

borracha

llorando

herida

desprotegida de la mujer roja

es decir, del mundo entero

completamente humillada

desencantada 

enojada y mentida 

dolida

con todo eso que era la realidad

totalmente ajena a ella

con el sol pegando en la cara

completamente magullada porque esa era la verdad

ésa era la verdad

ésa era la verdad

entonces, si te hubieses cruzado en mi camino

querría que fueras vos quien te quedes conmigo

llorando

querría que fueras vos el que se quede en un cordón borracho conmigo

aunque hubieses actuado igual que él

y mentido igual que él

querría que fueras vos.

-Te creés todo lo que digo.-no es la primera vez que me dicen eso, lamentablemente.

-No me mientas porque soy una niña.

-Se les miente a los niños, todo el tiempo.

-Claro, entonces es por eso que somos esto.

-¿Qué cosa?

-Niños encerrados en cuerpos de grandes.

-Puede ser, niña, puede ser.

Yo dejaría a un costado

mi afán de mujer fuerte
te pediría un cigarrillo

y

Sí, definitivamente querría que fueras vos.

Cómo era

Cómo era eso que había estado pensando hasta recién.
Eh.
Tenía que ver con un cubo mágico y con el sacrificio, con la palabra sacrificio.
Y todo eso era y no era yo y eso era toda la cuestión, como la palabra vida, mi palabra vida.



Si volvemos a aquélla mancha del vestido, entonces el cubo mágico era Sofía y vos lo desarmaste. Lo transformaste en caos ilógico. Entonces después te fuiste y me dejaste con la palabra caos.

 Esa noche, ese ritual, ese sacrificio, esa niña, esa sangre.

Ahora hay que volver a armar el cubo, volver a transformarlo en ese cubo simétricamente seguro, sin dudas ni manchas raras.
Pero parece imposible.
Porque ya no es juego.
Entonces se hace más imposible.
Y tiene sentido que ese instinto infantil quiera volver a dominar y que a veces de hecho, domine. Es decir, Sofía.
Pero también está la certeza de que Sofía se ha transformado ineludiblemente, se gusta, habrá que escribirlo así, qué sé yo. O Martirio.
Y que esa transformación nos puede regresar alguna vez a ese cubo certero y simétrico pero necesaria e inconscientemente será ese el momento previo al nuevo y devastador desarme, porque de lo contrario

morimos, digamos.

Jude no te pienso ahora porque te sigo amando. Entrás en mis pensamiento como un cuadradito más del cuadrado, como algo que pasó y quizás

hasta es verdad y te odio un poco por eso.

No sé si era esto exactamente.

Es decir no, nunca es exactamente.

Las palabras son independientes,

seductoras,

poderosas,

hasta brujas

y se escriben como quieren.

Y me hacen dudar

si era esto

u otra

u otra cosa lo que pensaba,

me han confundido

y ahora olvidé eso que antes estaba tan claro.

Entonces es cierto,

las palabras también me hacen olvidar.

Malditas y amadas sean ellas,

éstas,

aquéllas

y sobre todo

las tuyas.

Martirio bajo las uñas.

Ese arañazo tan Jude.


Y de pronto somos eso que tanto odiamos alguna vez.

No me mires así.

Así.

Aquí.

-Muchachita, cierra la boca.

Muchachita borracha.

Pequeña muchachita.

Deja que el sexo cante para nosotros.