Invocación

La ausencia de los jazmines
y un olor a cigarrillos que pide eternidad.

Calla el mar, oscuro.
Y los encendedores se pierden como nosotras.

-La luna está toreando.-Dice Louis, por segunda vez.
Tiene razón.
Aún no aprendimos a creer
que somos
las que beben
las aguas a la hora de la siesta
y cuando la tormenta nos olvida.

Quiero

decirte que soy un mar que quiere
llenarte la boca de sal y de viento
arremeter contra tu cuerpo que no sabe escuchar otros cuerpos que no saben

nada más y nada menos
que mojarse los pies

en mí.

No se va a llamar mi amor

Quiero que mojes tu luz
en mi cuerpo incompleto,
pero con lunares.

Pienso lamer tu luna
hasta que se apague.

-Ya no eres.-Me dirás- Ahora hablas de la luna como hablan los poetas.

Tú te has vuelto un yo.

Te has ido

No sé bien con quién ni cómo

Y no me importa porque sigo

Borracha

Sin nadie a mi alredededor

Vomitando flores de vainillas

Y sabiendo

Que no podés

Tristemente no podés

Ser mi vómito de vainilla de un miércoles por la madrugada.

De espiojane intrínseco entre la estufa

Que está seguramente en piloto

Y vos

Y vos

Alguien me dice: sos especial.

Y vos

Tristemente no podés.

El último poema

Me hubiese gustado despertarme con un poema tuyo que diga

La verdad es que estás re buena (o algo así, como vos quieras)

Y Cuando nos miramos

Y Los pasillos oscuros y a media penumbra son tan lindos con vos

Vos sos tan pasillo, tan tasita de té o vino derramado en el colchón

Y nada más

O quizás, también

Que el poema diga

Volvernos a mirar

O

Que diga solamente una palabra

Como epidérmico o fantasmagórica

Me resulta tan difícil escribir este poema.

Ahora me doy cuenta.

Quizás no sé bien qué quiero que diga el poema.

Lo que importa es que quiero poema

Lo quiero tuyo

Quizás como si no nos hubiésemos conocido,

Como si todavía yo siguiera estando más en el pasillo que en tu cama.

Mirándonos

Me gusta cuando hablás de los ojos.

Me gusta fantasearte en los balcones.

Me gusta cuando me sacás del aburrimiento cotidiano de saber lo que una es entre tanto miedo y tanta sed.

Me gustaría escribir que me gusta mirarte cuando hablás de mirarse.

Me gusta que no sepas que sos el argumento de este relato postergable

y de mis viejos deseos que maquinan desde el vello de mi entrepierna

hasta las moscas en mi oídos.

Me gusta que seas eso que está en las esquinas

y que define el tiempo y el espacio

de eso que a veces yo llamo la excepción.

Y si...?

Casi al pasar me dejo caer en esa silueta fantasmal y su transgresora vibración que ensordece completamente los poros de mi piel. Mis ojos se entornan, nocturnos, totalmente seducidos por ese enigma que enmudece tus labios y enloquece mis lunares hasta perderme en lo lejano de esta absurdidad.
Nos ahogamos en los abismos pretenciosos de esta duda y sus misterios, que no es más que una palabra tan oscura como la noche, tan deliciosa como el vino, tan sensación como palabra.
Y si nos dejáramos transgredir por esa sensación? Y si decidiéramos estrellarnos en ese abismo indeciblemente cruel y hermoso hasta el límite felino del deseo? Y si te invitara a quedarnos en esas profundidades? Y si jugáramos a deslizarnos desinteresadamente por su palidez? Y si de pronto morimos salvajemente en la caricia prófuga de esta sensación y sus caprichos?