Cuando Yo era Sofía

Se podría decir tantas pero tantas cosas de esto último como un domingo que me quedaría la cabeza pendiendo del hilito travieso que se liberó malévolamente de una campera ajena. Pero. Me conformo con destacar que: odio la palabra d e p e n d i e n t e. No es mala, no es buena, pero tiene agujas en las manos y duele mucho cuando pincha.
Sí Sofía, sacale la lengua y rasguñale la espalda . Que sufra, yo te invito a ser mi aguja.

Cosas que escuché un viernes

Cosas como "Rechazar lo que se ama" como un Monstruo, Escuchar a "Narciso" y trasladarse a un Febrero, escuchar "Miembro fantasma" y lamentarse desde una Abuela, Sentir que somos seres propietarios de una "Visión ciega" y así reconocerse como Palabróloga, ver "Algo antropomorfo" cuando Sofía se mira al espejo, y saber que a veces sin querer tenemos en la heladera o entre los pies "Repollos traídos de parís" de nombre Rocamadour , o escuchar a algunos decir "Te amo" y a Sofía oír Temerosa Árbol. Cuestión de que en cada una de estas cosas aparecen otras cosas como un Monstruo, un Febrero, una Abuela, una Palabróloga, Una Sofía, un Rocamadour, Temerosa Arbol.

o también:


-¿Por qué escribís?
-Porque vivo.

o también:

-Entonces lo irracional no termina de ser verdadero porque se plantea desde la razón.
-Dime cómo es posible plantear la irracionalidad si no es desde la razón.
-...
-Jaque.


es decir, algo así como: "La metáfora existe porque algo no existe".



Bueno. Lo que me pasa no tiene nombre, ése es su nombre y es lo más parecido a lo inmortal, a la metáfora, a las palabras de los viernes, a los viernes 3:00 a.m.

o también:


Perderse es una sensación que se repite. A medida que esto va sucediendo amerita que antes por lo menos-
Amerita un antes por lo menos. Y entonces creo reconocer que antes "no usé correctamente aquélla palabra" (asco de fragmento de oración).
Ahora, entre escaleras y el misterio y una explicación está Sofía despeinada.
¿Que carajo se podría decir que es estar perdida?
adj. Que no tiene dueño conocido o destino determinado.



Que no tiene dueño o destino determinado.

El diccionario es como la cereza del postre. Y no debería existir. Claro, una metáfora, éso es el diccionario. Ché, a mí no me gustan las cerezas.

Quizás también:

"Porque cada palabra es eso y algo más, es decir, lo que conlleva eso y todo lo demás. A todo lo demás lo dejamos afuera de la habitación ehh porque claro, hay palabras que son una metáfora."

Y no nos olvidemos de:

"El mejor elogio lo recibí de alguien que al terminar de leerme me dijo: No entendí."

Porque:

"Flor de hombre, jardín de música." Nada más cursi y cierto que lo anterior.

Como Para no caer del pasamanos # 2

Entonces deberás a acostumbraste a mi reservas de pensamientos de cigarros, al miedo tímido de mis vocales al pronunciarte Temerosa Árbol, a la fascinación de estar ahí con eso preciado. (No. No lo voy a compartir.) Al enamoramiento total por la naturaleza humana que es placenteramente imperfecta, a lo salvaje que es querer con silencios, a la admiración secreta por tus ojos y todo lo que ellos ven y no ven, también por tus manos que hacen y hacen tanto. A la  inmersión ineludible en esa cualquier cosa que quieras crear. A obligarte a responderme esas preguntas que te hacen quedar en evidencia y que yo no quiero responderte. A mis celos callados o a mi recurso de la enumeración. A mi perseverancia sofista en seducirte con lo único que tengo que es esta lengua. Y a endulzarme con esa adicción a escucharme tratando de convencerte, es decir, vos en la ventana admirándome defender cualquier cosa que se me haya escapado de la boca para atraerte y en la que te detuviste intencionalmente. Y entonces convencerte, ambos satisfechos, también de chocolates. A mis uñas de mujer amante del caos y mi afición por el té y lo complicado. A mis caras enojadas cuando el timbre, una bocina o una pulsera violeta y amarilla nos interrumpen. A eso que se siente cuando me mirás mientras me visto o me reinventás en los sinfines de tus artes. A mi carácter de mierda  que todavía no conocés (hey, no te asustes, acostumbrate). A mi afán de niña caprichosamente inocente. A mi repuganancia hacia la acción de especificar lo que me pasa, es decir, a no explicar para sentirme más humana porque Julio. A mi cabeza con dudas y peros y las consecuencias de esto mismo afectándote. A mis andanzas por los aleros de la mente. A mi amor desmedido por la palabra. A mi inseguridad en cuanto a tus tantos pasados y yo sin nada más que vos.

Nada más que vos que sos también todo esto (y más) como una naranja.

Y todavía, no está para mí el azul en el cielo de tu ventana alta. Y estoy segura que aparecerá en las noches de invierno, cuando los postigos de la ventana estén cerradas, porque hará frío para mirar el cielo. Entonces no habrá ventana con cielo azul para Sofía. No es un pensamiento que me trae a maltraer, es simplemente un algo que sucede en el tiempo del vos y yo y que forma parte de la recopilación privada de esos detalles nuestros que me gusta escribir para simplemente no caer del pasamanos.

Oliver .

Y entonces me encontré. Me encontré entre los charcos de la calle y un paraguas verde extrañando aquél cuerpo mojado que había hecho honores a la noche y su tormenta.
Desde la ventana alta, una flor blanca y mojada para otra flor blanca y mojada.

Oliver. Tu nombre entonces es Oliver.
Bienvenido a mis palabras.

Quien realiza la acción de llover en este caso es el piano en tus manos y vos te mojás de notas y te vas por un instante, ese mismo instante que le bastó al cielo para caerse, ese mismo instante que le bastó a mi boca para un cigarro.
Y afuera los truenos son mi voz que te piden que no te detengas y me protejas de la mujer roja.

Quien realiza la acción de llover entonces, es mi lengua y tu cama. 

Cuando Yo era Sofía

Bienvenida Sofía.
Bienvenida al presente funky -
Puedo ser lo que quieras, pero sólo de a ratos.
No compres lo fácil, no compres lo predecible, termina por aburrirme.
Compartamos este cigarro y llenémonos de lo que queramos.
No somos libres, pero podemos reinventarnos y sabemos olvidar.

¿Cómo hacés para volver a ser feliz tan rápidamente?

Y mientras yo estoy en el mientras tanto de una calle de un pueblo donde se escucha el ruido del viento con el silencio y los trenes de las lluvias dudosas, saltando nuevamente la Rayuela para responderle a los espejos que preguntan y cigarros, vos estás más allá con tu nueva felicidad-amante-cómplice-involuntaria.
Gracias.

Me gustan las historias que iventás. No las creo. Siempre espero tu final feliz y el golpe de la fatalidad de cerrar las puertas para que no entre la tormenta en la casa y en los ojos.

Si llegás a donde no querés pero que decís, entonces yo voy a ponerme nuevos zapatos y dejar de tener los ojos en la nuca. 

O a lo mejor lo haga de todas formas.
O a lo mejor no.

Pero me gusta pensar que puede suceder.

Me gusta pensar que las cosas pueden cambiar.

Es ése el intenso placer de esperar la fatalidad.
El morbo de lo que significa estar vivo-
Seres hechos de carne y tragedia, de colores y vicios, de cama y palabras. 

Y dudas.
Otra vez esa bestia sigilosa que aparece en el momento menos indicado o quizás (como ahora) para decapitarnos dulcemente.

Es extraño, pero a veces deseo.

Hacer el amor con tu arte -