Tú te has vuelto un yo.

Te has ido

No sé bien con quién ni cómo

Y no me importa porque sigo

Borracha

Sin nadie a mi alredededor

Vomitando flores de vainillas

Y sabiendo

Que no podés

Tristemente no podés

Ser mi vómito de vainilla de un miércoles por la madrugada.

De espiojane intrínseco entre la estufa

Que está seguramente en piloto

Y vos

Y vos

Alguien me dice: sos especial.

Y vos

Tristemente no podés.

El último poema

Me hubiese gustado despertarme con un poema tuyo que diga

La verdad es que estás re buena (o algo así, como vos quieras)

Y Cuando nos miramos

Y Los pasillos oscuros y a media penumbra son tan lindos con vos

Vos sos tan pasillo, tan tasita de té o vino derramado en el colchón

Y nada más

O quizás, también

Que el poema diga

Volvernos a mirar

O

Que diga solamente una palabra

Como epidérmico o fantasmagórica

Me resulta tan difícil escribir este poema.

Ahora me doy cuenta.

Quizás no sé bien qué quiero que diga el poema.

Lo que importa es que quiero poema

Lo quiero tuyo

Quizás como si no nos hubiésemos conocido,

Como si todavía yo siguiera estando más en el pasillo que en tu cama.